kreatiffchik.ru

Мы сами выбираем людей. Наверное, нам так интересней страдать или делать что-то ещё. Привязываемся, плачем, думаем о том, о чем думать не следует. Меняем адреса и место жительства, идем за тенями, которых давно нет; которые ещё где-то есть, но лично для тебя их нет и больше не будет. Не случиться больше играть на собственном страхе потерь, не произойдет больше событий, обмана тоже не будет; ведь когда-то обман был тем, что нам не хотелось, а теперь и по нему приходится скучать. Обмани меня ещё раз! Обмани и больше я тебе этого не прощу. Так будет куда лучше, так будет надежней.

Раствориться в собственном голосе, когда поешь над целым городом — это цель, к которой шел целые двадцать минут своей жизни. Вот ты поднялся над целым городом со своей жизнью. Ещё несколько минут назад ты был его частью, частью всех этих людей, а теперь абсолютно один. И даже если есть ещё кто-то рядом — ты всё равно один. Одинок и душой и телом, абсолютно бесполезен и прошлогоднее похмелье дает о себе знать фотографиями в измученном телефоне, который вот-вот падет в смелых руках и воскреснет ненужной смс на рабочем столе.

Хочется нарисовать свою жизнь. Но кто-то снова выгонит с балкона, когда там закат, которого не было никогда в твоей сумбурной жизни. Кто-то отберет кисти и краски, составит расписание жизни, поставит перед фактом собственного существования и навсегда откажется делать так, как тебе нужно. Эти люди не злы. Злых людей очень мало, но их очень много наедине с тобой. Все кругом, абсолютно все — это люди, мешающие жить. И надо бы их убить, но пока ужинать, а после бежать по делам. Да, мир несправедлив. Даже твой мир, с твоими правилами.

Удобная обувь та, которая радует глаз; лучший фотоаппарат тот, в объективе которого ты красив; любимые люди те, которых ты придумал сам. Придумывать — это огромная часть жизни. Сначала видишь, потом закрываешь глаза и придумываешь других. Других и только не себя, ведь ты — человек идеала, человек всего человечества и никто и никогда не сможет стать лучше тебя для тебя самого. Иногда идеалы слабеют, собственная повседневность становится невыносимой и лучшее, что можно сделать — вынуть свой мозг наиболее грубым средством, ну или вырезать своё сердце бритвой с тремя лезвиями. Но кто тогда будет придумывать мир? Кто будет танцевать стриптиз в клубе, пить лучшие напитки, сидеть ночью на асфальте? Кто это всё будет делать? Возможно, это когда-нибудь надоест и придется перейти дорогу, чтобы купить бритву, но пока лень покидать теплую постель и выглядывать в окно.

Зарыться бы снова в цветы. Стоять бы снова над целым городом и петь песни БГ отвратительным голосом. Говорит, что будет возвращаться, но я не верю. Возвращаться туда, где всё началось? На исходные позиции своей жизни? А закаты есть там, куда я попаду лет через пять. Можно что-то вспомнить через пять лет? Нет. Слабоумие развивается стремительно и до тех пор, пока не окажешься на другом конце света. И тогда уж точно захочешь вернуться, но не вернешься. Нет больше людей, способных подарить целых двадцать минут своей жизни, чтобы посидеть над обрывом, смотреть на город и мечтать. Тогда ведь никто не знал, что мечты сбываются. И вот они сбылись. Точнее, сбудутся.

Нарисуй мне поезд. Я их ненавижу, но надеюсь полюбить в твоей картине И полюбить вообще. Людей, а может быть даже самого себя. Пусть не сразу, но постепенно. Хотя бы подари фотографию и скажи мне, что этот снимок я ещё не видел. Но только почему я всегда получаюсь пьяным на снимках? Ответь мне. И если не ответишь, а будешь далеко, будешь даже вспоминать, то оставь для меня что-нибудь выпить. Когда-нибудь в следующей жизни научусь рисовать и полюблю поезда, тогда нарисую ответный шедевр. И, кончено, подарю его тебе. Человеку, который провел целый час моей жизни над обрывом. А о чем мы тогда разговаривали — никто не узнает..