kreatiffchik.ru

Ночами очень больно. На улице начинает светать, а в голове лотерея: усну или нет. Впрочем, я всегда засыпаю, но каждый раз появляется сомнение — смогу ли сегодня это сделать? Огромные синяки под глазами — хранилище снов и целей, который с каждым разом становятся всё ближе; их не замечаешь, приходит другое и существование продолжает идти по кругу.

Ночью встречаешься один на один со своими страхами, желаниями, со своей болью. Тебя уже выжали, проткнули вилкой и бросили подыхать. А ты ещё живой, вопреки всем законам логики и медицины. И тело замерзает, из открытого окна ужасный холод, а голове жарко. Молоточки событий, мыслей, стучат по вискам и снова соврать себе, что в этом виновато вино, сигареты, таблетки.

В страхе встречаться с прошлым что-то есть. Ночью боишься каждого шороха, а днём встречаешься и проживаешь всё ещё раз, чтобы больше к этому не возвращаться. Не сделаешь это — сдохнешь, сгниешь, а так хоть какой-то шанс забыть и, может быть, нормально уснуть через несколько лет. Может ли это утешать, но я не один такой. Ночью страх посещает нас всех, словно отдавая старый долг; тогда, когда мы не боялись и нервно спали, чувствуя разливающийся по телу коктейль из успокоительного и обезболивающего. И тогда просыпались по ночам, но мелодичный звук капельниц успокаивал и мы снова проваливались на дно, решая проснуться завтра или нет. Тогда лотереи были лучше, больничные халаты белее, людей знали лучше, а себя не понимали совсем.

До этого была целая жизнь, потом ещё одна и вот уже третья. Начиналось всё в те времена, когда не мог словами описать весь ужас, а мог его только чувствовать. Молча вздрагивая о каждого удара о землю, молча слушая звон гильз и представляя, что это колыбельная. Едкие пороховые запахи и страх, что кто-то домой может больше не вернуться. Вой сирены, которую включали по любому поводу и снова вспышки на улице, а на плотных шторах — тени. Звук разбивающегося стекла и холодный прозрачный дождь по постели. Кто-то кричит, а ты стараешься слушать только быстрый ритм своего сердца, чтобы успокоить — живой.

Ужас был и тихим. Совсем в другой стороне, совсем в другой истории, под дождём, которого не слышишь. Слышишь только собственную боль и видишь огромные капли крови на асфальте. Отрываешь рукав футболки, неумело перевязываешься сам, потом кто-то перевязывает ещё туже и какой-то нервный разговор. Ровные осколки стекла превращаются в цветные, бутылочные, они красивее, но толще и колючее. И песочная пыль на губах, словно поцелуй улиц б-гом забытого города.

Знаешь, что такого точно не повториться, но переживаешь раз за разом. А утром, как ничего не было, под холодным душем смываешься с себя всю грязь и становится на несколько часов спокойно. Пока не приходит ночь. А самое страшное ночью — уснуть и увидеть сны, из которых можешь больше не вернуться.